Праздник
Вьюга бродит по дорожкам
в городе пустом.
Мы же заняты с Серёжкой
ёлкой и котом.
Завтра праздник, завтра папа
приезжает к нам.
Кот, проказник, мягкой лапой
тянется к шарам.
Мама целый день тревожна,
ветру в унисон
плачет и вздыхает. Может,
грустный снился сон?
Мы с братишкой сны не любим.
В них война и дым.
В них бегут от страха люди,
красные следы
оставляя чёрным птицам
в белой высоте.
Папа очень редко снится,
Не Серёже, мне...
Ёлка вышла просто прелесть,
хоть не без труда.
Как бы здорово смотрелась
красная звезда!
Орден папы можно сверху,
где карандаши.
Вот бы только он приехал!
Вот бы разрешил!
Кто-то ранним утром с почты
приносил письмо.
Говорю я брату:
- Точно!
Неспроста оно.
Вьюга тонко и протяжно
в щель у потолка
воет и деревьям вяжет
шапки. Мы пока
с мамой смотрим в синь окошка,
папу ждём, грустим.
Замело совсем дорожки
Млечного пути.
И луны пропала плошка.
Кот голодный, что ж.
Кто-то сыпет с неба крошки.
Кто - не разберёшь.
Может, звёздные медведи
шлют коту привет?
- Дети, папа не приедет.
К нам билетов нет...
