Раз в году
Не буди лихо, когда он спит. / Буди нежно.
« - ЗаЧем жить прилежно? / - НезаЧем... »
Разрывая обрывки тем, / складываю новые.
****
Он склоняется своей лошадиной головой над
подушкой и спрашивает -
Сколько?
Но я слышу только хрип.
Хрип его дыхания.
А в глазах моих замирает вопрос.
Он молчит, зажмурившись. В голове
генератором складывает слова.
«а+ведь+и+слава+была / какая-никакая»
«И чья же это голова?»
Слова не складываются в предложения.
Давно замолчала молва. / Затаившись,
жду продолжения, а он только хрипит.
И пускает пузыри.
Маленькие.
Едва ощутимый, неловкий запах серы
провоцирует недостаток веры.
И не сразу поймёшь, что первично.
«Отлично складываются слова»
А он снова склоняется ниже и дышит в лицо.
Дышит.
«Как же хочется водки...»
Неловкость запаха серы сменяется ароматом снов.
И ты вроде как снова готов. Ощущаешь
аромат ду́хов и её духо́в.
Той, из тех снов. / Той, с которой
плавя плоть, совмещая неровности и пазы,
ты познавал азы. / Жизни.
Она спрашивает тебя голосом неожиданно
нежным, с хрипотцой от нетерпения только,
Сколько?
Грудь давит на грудь, в рёбра упираются руки,
сознание, словно ртуть, отражает сферично звуки,
тебя же удавом сжимает её вопрос.
Ты кричишь -
Я ещё не дорос!
Глаза открываются.
Утро.
Пустая постель.
Потолок-карусель.
И красивые мухи.
****
"Сколько?"
- он переспросил.
Я не ответил.
Пил...
