Письмо Деду Морозу
Воет вьюга, скулит у порога,
подтверждая лихие прогнозы.
Он не просит сегодня у Бога.
Челобитную Деду Морозу
сочиняет, укутавшись в плед.
Печка дышит березовым жаром,
плачет мёдом янтарным свеча:
«Добрый Дед, скоро будем встречать
Новый год, распрощавшись со старым.
Я ж такой же, как ты старый дед.
Я ни в Бога, ни в чёрта не верил,
а в тебя и подавно, прости.
Жизнь-дорогу потерями мерил,
мало видел добра по пути.
Не приветил меня белый свет.
Ничего не взрастил, не построил.
Рассчиталась по взносам судьба:
от родителей эта изба
да могилка жены под горою.
Вот пишу, а желаний-то нет.
Смысла нет в этой жизни никчемной:
встал, поел, лёг, поспал вот и всё.
Пусть метель этой снежною пеной
домик мой до трубы занесёт.
Смысла нет. Одинок. Изнемог».
Запечатав прошенье в конверте,
в топку жаркую кинул. И вдруг!
Показалось?! Живой тихий звук.
Дверь открыл. На крыльце в снеговерте
плачет маленький рыжий щенок.
