По кругу
Нет у тебя, человек, ничего, кроме души.
Пифагор
Молчу.
Ты веришь - нечего сказать...
Бегу вперёд, а дни текут назад,
сплетаясь в монолит недель и лет,
хранят в себе и темноту, и свет.
Куда спешу? К последней ли черте?
Что нахожу/теряю в суете?
На скорости пока не разберу,
и это всё похоже на игру,
где водишь ты, а я почти в бреду
за кругом круг в который раз иду.
Кто заварил такую чехарду,
под чью мы пляшем дудочку-дуду?
Обогащая памяти руду,
минувших дней лопачу череду:
деревья в пене – снег или цветы?
Все помыслы мои пока чисты,
слова уснули долгим крепким сном,
а что потом? Кто знает, что потом?
Куда спешим, твердя себе – успей!
И в мире этом в статусе гостей
мы у кого? Доколе и зачем –
одна из самых без/ответных тем!
Наш мир велик – нет ни конца, ни края,
в нём каждый раз телесно умирая,
душой летим, как пташки из гнезда,
так и порхаем все туда-сюда...
Тебе опять не по размеру кокон
И манит свет небесных ярких окон?
Рви путы бесконечной темноты!
Родился?
Здравствуй, следующий...
ты
