Грустное
Трамвай с трудом ползёт по улице безбашенной
(в хрущёвках наших этих башен сроду нет),
натужно крутит ряд колёс в осенней кащице,
не забывая просигналить мне - привет!
В ответку я - ты, старый, всё-же молодца ещё!
Как поживает досточтимый Берлиоз?
Напруга есть? Тогда вези меня на кладбище.
Шучу.
Он фарами моргает - не вопрос.
Вот так катаемся - привычно, заторможенно,
переезжая дни, года; и в дождь, и в снег.
Видна воочию случайному прохожему
судьба трамвая,
в нём какой-то человек,
как тень из прошлого.
