Тарантелла крыс
в белом городе сказок нет ни куска отбросов
он безукоризненно чист
спелёнут снегом
зашнурован силками радиоволн
и троллейбусным «ом-м-м»
схвачен хрустом льдинных карнизов
а выше
вьются едва различимо разливы шелковой флейтовой вязи
над городом ветер бьет в тамбурин снежных туч
на ладони проспектов ссыпаются белые хлопья
но во чреве дворов
в глубине подворотен
крысы сцепившись хвостами слышат звук тамбурина
и флейты
по площадям люди-кариатиды
привычно и терпеливо несут монолиты будней
мрамор их рук бескровен и незапятнан
кристальные души отточены как ножи
им не до флейт
крысы танцуют над вымерзающим временем
истовы и серьезны
спрашивая беззвучно
«в чем гносис, брат?»
мысля важное
горькое
их невесомая тарантелла
над бутафорскими крышами и прописными судьбами
над площадями-догмами
над лабиринтами-утопиями
поднимается
исступленно
тамбурин выбивает хлопья
белый город оставленный крысами
корабль уходящий в снег
поскрипывает
обреченно морозно устало
«в чем гносис, брат?»
