Обыкновенная история
Качели. Площадка. Вокруг ребятишки,
в пятнашки играя, смеются, орут.
А я - на скамейке с потрёпанной книжкой.
Ныряю в То лето и в Ту же игру.
Девчонка смешная бежит по дорожке
и Белого Кролика держит в руках.
Зачем просыпаться? Боль сгинула в прошлом,
где детские тайны рассыпались в прах.
Потеряна кроликом шляпа в вояже,
порвался жилет. Королеве сполна
долг отдан. Осталась картинкой бумажной
на троне в стране бесконечного сна.
Безумный Болванщик на пенсию вышел,
Чешир без улыбки сидит на цепи.
Клопы, пауки и летучие мыши
доели тот гриб, что Червяк им пропил.
Последний полёт старика Бармаглота
в анналы внесён и упрятан в архив.
Придворных истлела цветная колода,
про розы засохшие напрочь забыв.
Замучен депрессией Мартовский Заяц,
вчерашние булки на ветках висят.
Эх, знать бы, какому счастливцу достались,
в итоге, ключи от дверей в чудный сад!
А Кролик на полке. Игрушкою служит.
Он верит: девчонка вернётся. Не врёт!
Мальчишка придёт непременно на ужин
с медведем своим, обожающим мёд.
Но пыль покрывает комод, словно пледом, -
и памяти гаснет ненужный маяк.
Бежит за девчонкой мальчишка, а следом
за ними беспечная юность моя...
Отложена книжка, ушли ребятишки.
Спускается вечер, обманчиво тих.
И я на скамейке. Остался мальчишкой.
Навеки.
Один
за двоих.
