Конец лета
Мой августовый сад прозрачен и шумлив,
разгорячен в верхах, а у корней прохладен.
Спят яблоки в траве, лежит на блюдцах-листьях
увесистый неяркий оникс виноградин.
Мир до краев налит полуденным вином,
текущим из глубин небесного портала
на лес вдали и на разбрызганный на нем -
кармина первый штрих - шиповник светло-алый.
Застывший долгий день, сияющий как медь
от звона мелких ос. Блаженный и непрочный
дремотной красоты, спокойствия момент -
как некий высший смысл, как отправная точка;
в ней острый солнца луч, скользя, ложится на
шелк помидорных спин сквозь спор шмелей негрозный.
Мир величав. Вещей порядок первоздан
и как бы объясним в пределах микрокосма.
И в нем дышать легко, и я в нем пилигрим.
В его пределах нет ни боли, ни усилий.
Над наготой полей танцует и парит
Легчайшая фата из персиковой пыли…
Пусть август дозвенит несуетно и долго.
Я заберу с собой, как будто знак почета,
лимонный сердце-лист, что солнечным лучом
пришпилен в шутку был по центру на футболке.
