Разноголосица. Постромантический этюд
Счёт осеней потерян в прошлом годе,
билет в один конец вернула в кассу.
Пока решают здесь, на что кто годен, —
не вспоминая лучшую из родин
я возвращаюсь, горькой славы пасынок,
в ненастный вечер, давний, как кенасса.
А вам скажу, что рифмой не прикроешь,
не заколышешь самым стильным ритмом,
как шлейф тоски нездешнего покроя.
Не подкачай! — готов кричать порой я,
перекрывая всхлипы и молитвы,
седому двойнику зеркальной бритни.
Я рад был за тобой идти, по кромке,
в невыгулянной праздничной одёжке,
мычать невразумительно под громкий
твой хохот беспричинный, что б потомки
потом ни сочиняли в день по ложке
о нас, счастливых, впрямь, не понарошке.
Ты был бы рад, но город нас рассорил,
по разным сторонам развёл мостами.
Теперь ты рад вернуться? Вспомнил, что ли?
Нащупываешь нить простой истории,
что нас соединяла, сны с мечтами
отогреваешь мягкими устами.
Но нет возврата, всё с аукциона
распродано — пожитки и манатки;
отыграны этюды и канцоны.
Лишь виртуальный ветер бьёт в лицо нам,
на сердце ни рубца уж, ни заплатки.
Увы, на спецэффекты мы не падки.
Пусть проберёт до нитки эта осень,
и пустит метастазы романтизма
сомнительное лето, бабье с просинью, —
я отплыву на остров, ты не спросишь
у ясеня, где я, не вышлешь письма,
красивым почерком, из прошлой жизни.
