Любя
До чего же не хочется, не любя,
жить в своей деревянной кривой избе...
Я на первом автобусе — от тебя,
на последней маршрутке опять — к тебе.
Понимаешь, нажился уже один.
Одиночество всё же — не лучший друг.
В нём легко раствориться, оставшись вдруг
смутной тенью... А в доме твоём: камин,
пианино, торшер... Как же я тащусь!..
Снова чувствую: скоро, уже вот-вот,
переполнится в сердце последний шлюз
и душа моя прямо к твоей рванёт.
Снова буду то робок, то слишком смел,
забывая с тобой все дела свои,
ведь любовь-то — не просто слиянье тел,
но ещё что-то большее всё же... И
я на первом автобусе — от тебя,
на последней маршрутке — к тебе опять.
И сильнее желанье избу сломать,
чтоб к тебе переехать... Живу, терпя...
