Шаги
Шаги вдоль стен. Туда-обратно. Гулко, нервно, но –
Просить прощения сложнее, чем прощать...
Ты до последнего надеялась, наверное.
С трудом впервые за неделю съела первое:
Пять чайных ложечек больничного борща...
Шутить пыталась, оглядев палату серую:
"Проголодалась... Мне на выписку пора!"
А я тихонько повторяла : " Отче... Верую...
Какой для ближнего решите мерить мерою...
Дай силы, Господи, дожить ей до утра!"
Взглянув на дверь, шепнула нам, собравшись с силами:
"Спасибо мужу за детей. Они – мой свет."
Ты столько лет терпела боль невыносимую.
Он смалодушничал тогда. Его простили мы.
Но перед совестью черёд держать ответ.
Сжимала руку мне, едва касаясь пальцами,
В которых не было ни силы, ни тепла.
Сомнений нет... На этом свете – постояльцы мы:
Кто "голливудскими" сиял в журналах глянцевых.
И в ком горячая "земная" кровь текла...
Ты не ропща спешила жить, ушла с улыбкою...
И мне, пожалуйста, родная, помоги
Ценить наш мир, в котором счастье слишком зыбкое,
Где не заштопать, не зашить прорехи нитками.
Где болью в сердце – запоздалые шаги...
