Вчера
Вчера, пчела, кружась, плыла
над полем вересковым.
На крылышках закат пылал,
с серебряной подковы
луны искрились души звёзд —
сестёр её пчелиных.
Пчелиный рой на тучах вёз
медовый бог в долины,
где ульи рядышком стоят
с рассветом и закатом,
где каждый дюйм и каждый ярд,
молекула и атом —
нектар и взяток славным дням —
божественному солнцу.
Восход пчелу к нему поднял,
не облачая в бронзу, —
в его руках была Пчела —
свежа и терпелива.
Она не помнила "вчера".
"Сегодня", в переливах
протуберанцевых лучей,
на крылышках блистало:
звезды пчелиной горячей,
в жужжании усталом.
