он приходит
Он приходит, садится почти на подушку, смотрит —
даже в раннюю рань элегантный, лощёный, модный.
Нервно вздрогнув, глаза открываю, встречаюсь взглядом.
«Напугал! — говорю, усмехаясь. — Конечно, рада».
Чуть лукаво прищурится. Я ему: «Хочешь чаю?»
Промолчит снисходительно (чаще — не отвечает).
Да, у нас отношения странные… горячо
по ночам, привалившись, вздыхает в моё плечо,
дремлем, вроде. Но оба — великие мастера
под луной обалдевшей устраивать тарарам,
а потом, задыхаясь, наощупь искать диван
и расслабленно грезить. И нам не нужны слова…
Пропустила, задумавшись — рыжее моё счастье
обустроилось рядышком, нежно лизнув запястье.
Вопрошает: «Мур-мяу?» — а хвост по руке скользит.
«Мяу-мур, — бормочу, — спи, набегался, паразит».
