Маленькие мечты. Маленькие надежды. Всё, что было в жизни большого и важного – где-то там, далеко позади, словно смутный сон.

Если это и есть настоящая жизнь – зачем нужна мне настоящая жизнь? Этот чужой мир, где чужие люди решают свои, не нужные мне вопросы?

А мой мир… Он закрыт теперь уже навсегда, и приходится быть здесь и чувствовать себя лишним, ненужным…

Иногда так тошно быть собой, что становишься кем-то другим – как будто убегаешь из постылого дома в чужие, грязные и холодные подъезды, где всё равно уютнее и милее. Там никто тебя не гонит, ничем не попрекают. Там ты никому ничего не должен.

Но со временем понимаешь, что примерять на себя чужую судьбу – как натягивать чужую, ещё влажную, окровавленную кожу. Она жмёт и стесняет, она дурно пахнет, и ты становишься противен сам себе. А солнце продолжает светить, но разве увидишь его свет сквозь линзы чужих глаз?