Ветер, танцующий на раскалённых углях, не чувствует боль. Только жалость. И быть может тепло, что истлеет утром.

Над его прахом будут летать мотыльки пепла.

Это судьба - скажут они и, рассеявшись, исчезнут. От чувства безысходности ли, от несбывшихся желаний...

А ведь хотелось им любви. Той, что горит и не сгорает. Той, что не пламя, не костёр, не всепожирающая страсть, а тихая обитель бесконечно бьющегося сердца. Пульс самого Мироздания.

Но ветер танцевал на раскалённых углях...