легенда о ведьмином цветке
Слишком холодно. Вечер степенно уходит в ночь.
Мать-метелица, может, прокатишься стороной?
Не спасение — шуба и длинный пуховый шарф,
но за пазухой ласково теплится солнцежар.
Брала бережно, каждый бутончик наперечёт:
лишь раскроется — не удержать, так ладонь печёт.
Меж деревьями бродят, шарахаясь от теней,
без надежды на искру костра или свет в окне,
заплутавшие, всласть помороченные пургой,
обречённые. Каждый дрожащий в лесу изгой —
обессиленный, не одолеть ему бурелом.
Но ведуньин дар — алчущим бесам зимы назло.
Не оставит след: ей, легконогой, глубокий снег
стать препятствием вряд ли сумеет. И в тишине
слышит издали рваные всхлипы и стук сердец —
промороженных, тщетно моля́щихся из грудей.
Из-за ворота вынет засушенный лепесток,
засияет он в пальцах манящей к себе звездой.
И под каждый куст, тро́пы посаженный сторожить,
бросит жар-листок, намекая на долгую жизнь.
Неуверенно схватит, сиянием привлечён,
кроху золота путник, прошепчущий: «горячооо!»
Дрогнет маревом, рябью покроется, расцветёт
мрак, и радугой яркой окутан, в проём ворот
опрокинется навзничь доверчивый дуралей.
Вдруг окажется мухой, застывшей навек в смоле,
или факелом, гордо горя и вгрызаясь в тьму.
Что там, в Пустошах — нынче неведомо никому.
Ложе про́клятых — вереск, лаванда и зверобой.
Возвращаются редко. Никто, никогда — собой.
