ХОЛМ
Утро нового дня. Завтрак перетекает в полдник.
Он варит кофе, пытаясь о чём-то вспомнить.
Сэндвич картонный, кофе без сахара, две сигареты.
Взгляд в слепое окно.
Вот же оно!
Надо идти, зная, что всё обман.
Игры ума… но он всё равно тащится до холма,
бывшего и равниной, и даже горой…
Тот, кто к нему доберётся – герой, а он – не герой.
Много таких в этом городе – скопище мёртвых душ,
не пожелавших и не дошедших каких-то полшага
до рубежа, итога, Голгофы, Рейхстага…
и в оправданье решивших – всё блажь и чушь!
Город, насквозь промокший. Маршрут привычный,
выученный... нет, вымученный... по тем же следам.
Мимо течёт народ недостоличный.
Всё – как всегда: не то, ни о чём, не там.
Вон, на балконе смеётся безумная Элис,
из лимузина ей машет обкуренный Элвис,
им недосуг, они свой предел нашли.
Горлумы жадной толпой ковыряют «прелесть»
в стыках заплесневелых гранитных плит.
Он продолжает путь, в этот путь не веря.
Шёл много лет к холму – возвращался к двери
в собственный дом. День за днём он сходил с ума.
Только сегодня твёрдо решил, что хватит…
Шаг с тротуара, и он разорвёт проклятье,
и… не дойдёт до холма.
