Заблудившийся
Внутри невнятица забытых голосов,
я легковесен, а быть может, невесом,
дыханьем тишины сквозь сны несом,
безжалостно разбитый пробужденьем,
я в первый миг себя не узнаю,
бредущего в немыслимом краю,
и криком бью в упор по воронью,
и каркают вороны с осужденьем.
Мешают в сердце девять грамм свинца,
вокруг меня пустыня без конца,
ей жизнь во мне привычно отрицать,
я сам её подчас не ощущаю.
Теряются вороны вдалеке,
спеша в Верден на праздничный банкет,
их голоса – как сквозь стеклопакет –
наполненные словно бы печалью…
А над пустыней кружит тихий снег,
я снова просыпаюсь в новом сне
и становлюсь непоправимо нем,
и умираю, немотой задушен.
Себя во сне бессмысленно спасать,
когда б ещё не эти голоса,
заполнившие до краёв WhatsApp
и рвущие мои больные уши…
Я умираю в чей-то сон чужой,
он, разделённый надвое межой,
с осинником, что поле стережёт,
вливая в душу неумолчный шелест,
во мне рождает страшную тоску:
глядясь в небес потрёпанный лоскут,
я знаю, что меня здесь не спасут,
и привыкаю жить с петлёй на шее.
За жизнью жизнь, бессмысленно тесны,
во мне живут несбывшиеся сны
нелепой сублимацией вины,
немыслимым мостом меж тьмой и светом.
Во мне звучат чужие голоса,
а я молчу, мне нечего сказать,
я открываю в новом сне глаза,
чтоб никогда не сбыться в мире этом.
