Тридцать пять...
В лужах тает истерзанный март,
Уступая дорогу апрелю.
Припять дремлет в цветенье и верит:
Мирный атом — надёжный плацдарм!
Грезит город: «Несёт человек
Коммунизма священное знамя!»
Рушит сон разноцветное пламя,
Пожирая свинцовый ковчег.
Страшный ветер, уродлив и сед,
Чешет кроны заржавленных сосен.
И апрель будто падает в осень…
Умирает в агонии цвет.
