Деревянные мостки уже прогрелись ласковым июньским солнцем, подбирающимся к зениту. Опускаю ноги в зеленоватую прохладу воды, и закрываю глаза.

Теперь, когда зрение не мешает, мир сразу же обрастает звуками: плеск воды у замшелых свай мостков внизу, шум уток, которые с хлюпаньем и брызгами садятся на гладь пруда, бархатное гудение шмеля, пролетевшего мимо, длинная трель славки из зарослей черёмуховых кустов, растущих неподалёку, негромкое потрескивание старых досок под солнцем.

Я слышу собственное дыхание, бьётся пульс под тонкой кожей так громко, что кажется, будто держишь у уха раковину с пением океана. Вслушиваюсь в это пение, растворяюсь в нём...

И наступает тишина.