Держу его холодную, безвольную руку в своей. Вспоминаю, как целовала эти пальцы. Каждый пальчик.

 

- А я красивее её. И в постели лучше. - Кидаю ему в лицо сгоряча.

 

Молчит. Глаза побитой собаки. Словно не к любимой бабе уходит, а на Голгофу.

 

- Ты по каждой так? Железом, обмокнутым в сурьму?

 

- Чо?

 

- Через плечо. Забей...