Клён
Зима придумала метель,
и дом придумала, и крышу,
трубу, в которую неслышно
листок кленовый залетел.
Он, отогревшись, унесёт
стихи, что слушал у камина,
и кто-то, проходящий мимо,
быть может, даже их прочтёт,
а дальше будет дней отсчёт,
весна придумает надежду,
а я ни здесь, ни там, ни между,
я клён, который лета ждёт.
