А он лишь падал...
Казалось, будто он летит,
А он лишь падал.
Светил фонарь ему в пути
Ночной усладой.
Летит, казалось, на фонарь -
Один в округе -
Как мотыльки. Стоял январь,
Теплом запуган.
Вверх уносил его полёт
Мечту поэта.
Но после падать ей о лёд
За кругом света...
Пусть падать, главное - взлететь
И закружиться,
Разрушить световую клеть
И не разбиться...
Она, поэтова мечта,
Ничуть не весит
И разобьётся лишь, когда
С поэтом вместе...
