Простуда
На юг собрались птицы.
Парит листва,
кружится,
пустынный облетая дворик.
Холод в миноре...
Бьют капли по берёзе.
Асфальт промокший,
просинь
тает в тёмных тучах.
Кашель замучил...
Трещат в камине сучья.
Закладкой в книге Тютчева
помечен стих
"Осенний вечер".
Мир обесцвечен...
Витает меланхолия.
Панно из грёз,
магнолия
засохла на окне.
Забыт кларнет...
Пар "выдыхает" чайник,
крича мне:
"Выпей чаю!"
Не полегчает. Знаю.
Чихаю...
Не греет больше солнце.
Болею,
насморк льётся,
и ртуть за тридцать восемь.
Эх, осень...
На повторе
... и на повторе одинокий жёлтый. Мигает
в ритм "иллиций" над крестом.
Заел внутри похоже...
Туман - водителю бельмо.
И окулист ничем тут не поможет.
Природа опустила видимость на ноль...
А там по "лошади" скучающий прохожий.
И на повторе жёлтый светофор...
