В субботу
Я умерла в субботу в пять часов.
Об этом голосил приблудный ветер:
он, кажется, единственный заметил
тепла нехватку. Тени голосов,
над телом остывающим кружа,
судачили о жизни бестолковой
и были так фальшивы и не новы,
что их не слышать было бы не жаль.
Остатком дня закусывал закат,
за упокой потягивая виски,
а где-то далеко - когда-то близкий
остался жить, ни в чем не виноват...
Остался быть, листая ноябри,
кидая в топку хворост годовщин, и
в неделю раз колючую щетину,
кривясь от боли, по субботам брить...
