Зола
Ты где-то. На носу – Медовый Спас,
печёт с утра – а кажется, что вьюга...
Бесстрастно стрелки отсчитали час,
застыв на вечность перед новым кругом,
и только мысли мошкой в янтаре
жужжат в стеклянных стенах разговора...
Скорее бы...
Не важно, что. Скорей,
пока есть дух – и не дошло до скорой.
Две лжи. Два лика правды – чья правей?
Что стухла страсть, что встречи слишком редки?..
Июль играет в скошенной траве,
подкидывая медные монетки,
прикидывая: хватит на пломбир
и петушок на палочке?
Но взрослых
в ларёк не пустят. Любится – люби,
а нет – уйди совсем: спокойно, просто,
как гаснет в небесах закатный луч,
как плавится листва в костре Самайна...
А утром ветер выстудит золу,
развеяв свет и соль над океаном.
