Прощание с городом. Футуристы.
Прощание с городом
Мы гуляли с тобою. И белок
На бульварах кормили с руки.
Лёгкий дождик по улицам бегал,
Фиолетовые пузырьки
Рисовал на податливом теле
Луж, лежавших в зелёных дворах.
Мы на синие лужи глядели,
Мяли теплые капли в руках.
Только летние дни пробежали
Торопливо, трусливо. И вот
Мы стоим на холодном причале,
Заблудившийся ждем пароход.
Расстаемся. Не ведаем – как же
Будем жить мы без утренних птах,
Без дворов, где знаком камень каждый
В довоенной постройки домах,
Без бульваров сонливых, где белок
Мы с тобою кормили с руки,
И без улочек тихих, где дремлют
Неприкаянные сквозняки…
Футуристы
На яхте, далёкой от суши,
Далёкой от лживых миров,
Катаются жёлтые груши
По ворсу зелёных ковров.
И каждая – весом под триста
Тяжёлых тугих килограмм.
Играют в футбол футуристы,
В футбол, полный схваток и драм.
На море не с бухты барахты
Отправился нынче десант,
Нет места Бальзаку на яхте,
Нет места Дюма и Жорж Санд.
Вдали от интрижек московских,
Вдали от Валюш и Танюш
Кручёных, Бурлюк, Маяковский
Ворочают тулова груш.
Бодры, загорелы, плечисты,
И каждый по-доброму зол,
Играют в футбол футуристы,
В красивый и честный футбол!
