ИНТЕРЕАЛЬНОСТЬ
Тепло…
Застыло время в телефонной будке;
троллейбусы исчезли и маршрутки,
спасаясь от коварного дождя.
С подмокшей репутацией, наивна,
брела весна одна в потоках ливня,
сочувствия нигде не находя.
Похоже, что ей выпало скитаться,
девчонке – в окружении паяцев
без памяти, без веры, без родства.
Пережитое горе и потери
им не близки, у них иной критерий,
несвойственный законам естества.
Не достучаться, не откроют двери
хоть мокни, хоть замёрзни ночью в сквере –
боятся правды больше, чем войны.
Теплом делиться и вообще делиться
не просто нонсенс – глупость, небылица.
Приятней наблюдать со стороны.
На небе, вдалеке, загрохотало –
у горизонта цвета краснотала
возник, по силуэту, новый день.
Весна к нему туманный взор направив,
молилась о тепле – она же вправе
надеяться.
Одна – среди людей…
Бесконечно…
«В нашей жизни есть одна-единственная краска,
как и на палитре художника,
придающая смысл жизни и искусству.
Это краска любви».
© Марк Шагал
Как обычно, светает в четыре часа.
Звёзды прячутся мигом в твоих волосах,
чёрных, чёрных как небо ночное.
Между сеном и нами парит простыня –
белоснежное облако – дразнит меня,
обещая дарить неземное.
Мы летим над землёй, лица к небу задрав:
опьянил сеновал ароматами трав,
солнце бросило грошик на счастье.
От улыбки твоей, от сияния глаз
забываю на миг кто мы, где мы сейчас,
у желаний, у чувства во власти.
Нам казалось: любви нет ни меры, ни дна.
Но полёт и судьбу изменила война –
беспардонная, полем шагала,
порождая отверженных, печи и дым.
Не сберёг стариков, не помог молодым
щит Давида. И кисти Шагала.
Всё проходит. Пожалуй. Но память жива!
И я слышу, наверное, слышу слова
о высоком, о чистом, о вечном.
Те, что ты говорила не здесь и не мне,
а другому на белой, как снег простыне,
и продолжишь для нас. Бесконечно…
