Утро
Морозный ветер бьёт в тоннели
прямых проспектов,
узких улиц,
неплохо то, что мы успели
и вовремя "переобулись".
Включив нейтралку, прогревает
сосед любимую повозку
и уезжает, оставляя
на белом чёрные полоски.
Вплетает утро паутину
в замёрзший полусонный город,
где в перекрестиях - рутина:
работа, встречи, разговоры
и взгляды;
и меняет облик
невыспавшихся ночью улиц,
в себя захватывая толпы
людей.
А разве мы проснулись?
Мы спим с открытыми глазами,
как в гамаке
слегка качает...
Играет утро вместе с нами
в игру с названием
начало.
Моллюск
В подвале потолок, как небо, хмурится,
и в лампе огонёк моргает скромно,
круги сужает бабочка-капустница
упорно
к парам от керосина, к тёплой вечности,
согреется, хотя бы на мгновенье, -
лимонная, красивая, беспечная
с рожденья.
В окне бетонном каблуки и голуби
живут на фоне мраморной панели,
а майский дождь пытается ускорить их
шрапнелью.
На тумбе от Морриса пятка грязная,
но если подойти к проёму ближе,
видны кричащие разнообразные
афиши.
Мечтал я стать актёром - слава, публика!
Мечтал с пелёнок, с первой погремушки.
Но, я - суфлёр, а роль..?
Моллюск загубленный.
В ракушке.
