Жду тебя

 

Не опишешь и не расскажешь - только вышептать, намолчать. Ожидания цвет оранжевый, словно крошево кирпича.

Вкус его - ни вина, ни сока, горько-кислый, коль долго пить. Режут мысли сухой осокой: "Чёт ли, нечет - всегда тупик." Сердце разуму не послушно. А безумству нельзя мешать. Расцарапываю я душу острым грифелем карандаша. Неумелы выходят строки, а из глаз все дождит, дождит... Исклевали б уже сороки слёзы-бусины на груди! Замороженный лиходеем мир промёрз до основы - весь. Мы в разлуке с тобой седеем, ожидая о встрече весть. В эту встречу, как в бога верю, так, как верит в тепло трава, что сыпучей позёмкой первой припорошена в Покрова.

Я бросаю на ветер письма. Написала уже тома... Ветер плетью нещадно высек, спрятав письма мои в карман, гнёт надежду берёзой долу, завывая, скуля в ушах. Но с упёртостью бестолковой приближаюсь еще на шаг

к переправе за перекатом у быстрины разлук-реки, вброд по травам, к земле примятым, меж поникших кустов ракит, и ору : "Не дождутся люди, чтоб устала тебя я ждать!"

Неподсудны - пока мы любим. Что годов нам безликих рать? Паутиною время виснет. Знаю, скрипнет победно дверь...

Я тебя прождала полжизни, потому, что не верю в смерть.

 

Путь в королевы

 

Тот, кто готов к войне, тот и ведёт войска.

Первый размен прошёл - выдержать до конца бы!

Выглядит всё вполне мирно, но суть жестка.

"Женский" – всего лишь пол, "женский" – не значит

«слабый».

(Danish)

 

Пешкою родилась - значит забудь про власть,

прямо иди всегда и никаких налево.

Конь пробежал углом, топчется чёрный слон,

мечется по углам белая королева.

 

Взяли нас в оборот. Чёрным опять везёт.

Пущены на шашлык кони уже наверно.

К смерти труба зовёт. Пешки идут вперёд.

Каждой отпущен срок и героизма мера.

 

Пройдено полпути, мне удалось снести

обе ладьи, слона, три оплошавших пешки.

Чёрный король дрожит, жаждет мне отомстить.

Я ему подмигну и подразню усмешкой.

 

Сладко звучит в ушах грозное слово "шах",

только наперерез - первая Леди в чёрном.

В пятки ушла душа, лучше мне не мешай.

Рано у вас поют песню победы горны.

 

Просит родной король: «Не умирай, изволь.»

Значит уже пора громко ругаться матом.

Пешкою быть доколь? Трудная это роль.

Что ж, удался размен – дама не виновата.

 

Чёрный король, не блей. Ваша победа - блеф.

Вот и конец доски, сверху на шлем - корона.

Львицу не кормит лев. Все мы из королев,

Даже когда в миру носим наряд посконный.