Ещё одна попытка
Предапокалиптика
Дом подключён к электросети, tv, интернету.
Радиопередатчик-приёмник, телефон. Телеграфа нету.
Дизель, топливо, огнетушители за треть цены.
Кладовки и морозильные камеры полны.
Аптечка уже не аптека, а склад.
Есть катер, ракетница и двадцать один заряд.
В оружейном шкафу дробовики и винтовка, патроны.
Два акбаша привезены вчера из питомника.
— Тим, это кончится поздно или рано —
контральто звенит, как сопрано,
— Тим, это паника, не сходи с ума.
Тише, тише, не паникуй сама.
Конечно, кончится. Всё когда-то кончается.
В отблесках огня тени на стене качаются.
Переживём. Должны пережить.
Потом можно будет удивляться, грустить,
Вспоминать и смеяться.
А сейчас мне за двадцать,
ты красивее и моложе.
Не ищи перед зеркалом морщинок на коже.
Нас ждёт счастье, просто за углом.
Засыпай, никто не проникнет в наш дом.
Это наша земля, море наше и город наш.
А на случай есть дробовик и акбаш.
Чтобы сон был сладок — колыбельную спою.
Я люблю тебя. Баюшки-баю.
Ещё одна попытка
Не ночь. Не дождь.
И вовсе не аптека,
но город пуст.
И тишина.
Неторопливый Бог ваяет человека
в который раз.
Упорный!
А в раю — весна,
сирень, шмели, и где-то птица
поёт.
Красиво и светло.
Бог потирает поясницу
и, над костром подвесив котелок,
готовит ужин.
Человек из глины ждёт обжига и вдохновения души,
но Бог помешивает в кружке
и почему-то не спешит.
О чём-то думает Всевышний,
неторопливо ест и пьёт.
А глина цвета спелой вишни
молчит и терпеливо ждёт.
