Прощальные дни апреля, даже, пожалуй, первая декада мая, - короткий отрывок времени, детство убегающего от нас года. Как наш порастает быльём, так и этот нежный возраст порастает травой забвения, приевшейся летней листвой и дорожной пылью. Возможно в том-то и кроется источник нашей нескрываемой щемящей радости от очередной встречи с ним!

 

Первые слёзы, подогретых мартовским солнцем домовых крыш, переливающиеся серебром на ярком солнце бегущие ручьи, вернувшиеся на родину пернатые туристы - всё это признанные народные символы. Где-то там, за компанию, примостилась со своим чучелом и Масленица. Но этот перелом, эта прелюдия - ещё не моя весна!

 

Для меня она не календарная, не астрономическая и даже не климатическая. Временной перекос дня и ночи лишь мешает выспаться, это первичные потуги - для фотосинтеза... Как сойдёт снег, подсохнут позабытые лесные дорожки, на корявых древесных мачтах лиственных пород лопнут почки - вот тогда, и только тогда раскроется моя весна!