Безнадёжное
Грустен неотцветший вереск —
ветки наземь клонит осень.
Мимо туч луна лососем
в лоно зорь плывёт на нерест.
Злого ветра стоны глухи.
Утром небо разродится —
закружатся то ли мухи,
то ли раненые птицы,
то ли волглой ваты комья...
Мир замрёт под белым тюлем.
... Жаль, что мы не дотянули
до ближайшего зимовья.
