Разорванное
Холодный ветер скинул капюшон,
запорошив глаза мне белой пылью.
И я пишу простым карандашом —
застывший, неприкаянный, чужой —
о том, что никогда не станет былью.
Немой февраль, конечно же, не мой
опять мешает с будущим смириться.
Давно пора отправиться домой
и, все записки выбросив долой,
забыть слова и всех ушедших лица.
А я опять с простуженной душой,
смеясь и плача, вновь плачу с лихвою.
Такой наивный, маленький, смешной,
за то, что так нечаянно нашёл
любовь свою с разорванной судьбою.
То злой, то добрый, сложный и простой,
дурак, мудрец, святой, подлец, писатель,
я сам себе опять шепчу: "Постой...
Что ждёт тебя оттаявшей весной?
Ведь ты теперь — неискренний мечтатель".
Я ничего ей снова не сказал,
и не сумел чуть-чуть счастливей сделать.
Вновь протираю пальцами глаза
и, затянув кашне на два узла,
тащу в кафе своё больное тело.
Холодный ветер треплет капюшон,
чтоб в голове все мысли сбились в тесто.
И кто-то скажет: "Всё-таки ушёл.
А это очень даже хорошо,
ведь на скамейке стало больше места".
