Страда
Кипит работа на полях:
хлеба созрели -
Сверкают златом на стеблях.
Из акварели -
размытой, нежно - голубой
на небе волны.
Рассвет холодный и рябой
надеждой полный.
Идут комбайны чередой –
и мощь, и сила!
И льётся золотой рекой
хлеб сердцу милый.
Все комбайнёры сплошь седы-
так пыль клубится.
Герои штурмовой страды!
Поклон землице
бьют хлеборобы на полях.
Душа ликует!
На свежескошенных стернях
грачи пируют.
Люблю тебя, моя земля, -
праматерь хлеба!
Кипит работа на полях
под взором неба.
