Творчество
Беру кусок кембрийской глины
И мну в руках. И, вдруг, как-будто,
Другие образы раздвинув,
Через толпу проходит Будда.
Он сел, сложив "мудрёно" ноги,
Пристроил на ладони чашу.
Приходят к нам чужие боги
И искушают совесть нашу!
Я глину в пальцах мну несмело...
А он рождается без спроса!
И проступают формы тела
И очертанья глаз раскосых.
Наградой чудится расплата:
Я - в положении Творца!
Ветхозаветный Бог когда-то
Лепил из праха праотца.
(Мечты родительские святы:
Сын - в подчинении моём!
Как Бог, - гордынею объяты,
Не ведаем, чтО создаём!)
Процесс в разгаре, но забота
Сомнением сжимает грудь:
Когда окончится работа,
Смогу ли жизнь в тебя вдохнуть?
Ты будешь царствовать над миром,
Иль разобьют тебя в сердцах?
Ты станешь истинным кумиром,
Иль снова превратишься в прах?
