Акварельное
Наполнен март журчанием ручьёв,
зелёными ростками, птичьей трелью.
Нет тяжести — воздушность акварели
размётана позёмкой из цветов.
Весна вливает новую хандру —
поёт душа, но пусто на бумаге...
Я в городе — как сайра в саркофаге,
а хочется — карасиком в пруду.
Подует в спину ветер перемен.
Покину мегаполиса мятежность,
через луга к деревне резко срежу.
И растворится в прошлом серый плен.
