Не по Пушкину
"Сальери, как мысли чёрные к тебе придут, откупори шампанского бутылку..."
А.С. Пушкин
Как пронырливый тать – через форточку солнечный луч,
пробежался по векам – ну, здравствуй похмельное утро.
Вечер был на халтуру богат, но тоскливо-тягуч,
да ещё сука Моцарт опять был под кайфом, как будто.
До полночи лабали на свадьбе у местной братвы.
У коровы-невесты папаша – король, хоть и урка.
Парни еле держались, а я натурально завыл,
по десятому разу играя дурацкую "Мурку".
Кто-то крикнул: «Антоха – запей!» - и бутыль коньяка,
полетела по кругу, теплом разливаясь по венам.
А потом стало пофиг, что там принимала рука,
кто, кому и за что морду бил, выражаясь обсценно.
Но подняли немало, довольна осталась братва,
развезли по домам нас бычки королевской охраны.
За окошком мелькали деревья, а Моцарт блевал
на сиденья роскошного джипа… и щерился пьяно.
Телевизор врубаю, встаю из постельных глубин.
Голова – наковальня, и зуммер в ушах монотонный…
В новостях передали, что Моцарт Сальери убил –
Что? Меня?! Во дела! Почему я об этом не помню?
