Кома
Бесцветный принт сухого февраля
Неряшливо впечатанный в округу
Не манит ни подняться, ни гулять
Среди костлявых яблоневых пугал.
Ни ради воскрешенья и ни для –
Обвиться плащаницей пледа туго.
А просто – недвижимым калачом
Впасть в кому до гуденья вешних пчёл.
И каяться в никчёмности зимы
Невыпавшей, нестаявшей снегами.
Морозы обессилили не мы.
Метели успокоены не нами.
Но чувств орнамент безвозвратно смыт
Со стёкол душ. Мы стёрли его сами.
Весна – нелепый повод для свобод
Ни с тёрном на кресте, ни с пикой под.
Февраль безгрешен. С маковки до пят.
Обласкан или предан поцелуем –
Но всё равно измучен и распят.
Разлив молочных яблонь неминуем –
Но нам не плыть ни возле и ни над.
Мы мёртво спим. И даже не тоскуем.
Немыслимо, негаданно легко
Быть в коме, быть без чувственных оков.
