…Чтоб сочинить салат, ума не надо.

Морковь, картошка, свёкла для обряда.

Селёдка, лук и приготовить провансаль.

…И первый слой, как первый наш февраль.

Ещё снежит, кладет снегов вуаль.

Сугробом, пласт картошки, чей мундир

снимается, а тело клубня (я факир,

по терке вдавливаю в дыры мирозданья),

кладется, как подушка, в ожидании,

когда картофель примет пряность сельди,

уложенной нарезкой на постельке,

(кровать так принимает влажность тел).

Селедки слой припорошить лучком,

который в уксусе лежал, трезвел

и избавлялся резкости под кипятком.

И лук на сельдь кладется тщательным пластом.

Чтоб сладость соли не испортила среду,

(как не мешают радость и беду),

слой яблока от лука разделю,

морковью рыжей очерчу межу.

Запретности покров сорву с плодов,

скрепляя целостность пластов.

Финальная, кровавая погрешность,

Свекольного бордо всегда пласт внешний…

 

Вот так события ложатся пёстро,

разрезав жизнь пластами до и после,

но мягкость провансального холста,

всегда напоминает дом, где ты и я.

У жизни - глупость, радость, боль,

слоями разбавляется послушно,

играя в буднях теркой ре-бемоль,

лечу я соусом обветренные чувства.

И если мало было впечатлений,

то повтори этапы равноценно…

 

Чтоб помнить, как снежит февраль, (картошка)

под солью снег теряет плена шаль. (селедка)

Весна как точит льдистости хрусталь. (лук)

Как лето рыжим солнцем греет щеку, (морковь)

плодами подводя нас к эпилогу. (яблоко)

Как листья киноварью богатеют. (свёкла)

И вновь зима проходит, все бледнеет. (майонез)

И просится с порога к нам за стол,

салатом «сельдь под шубой» завершая протокол.

 

В который раз, в который год подряд,

селедку подаю тебе под шубой, как обряд.

И если честно я устала намекать,

и в следующем году подам тарелку супа.

Жду тридцать лет, где норковая шуба?

 

 

 

Мой идеал мужчины сейчас прочел этот стих и отвел меня к шкафу, в котором висит... шуба. Я раскраснелась и сказала, что это же просто метафора. Он молча чмокнул меня в лоб и пообещал еще одну.

Так что, идеальный мужчина в моем понимании - этот тот, кому не нужно намеков. Это тот, кто всегда похвалит за ужин, еще его не попробовав ("весь подъезд в твоих ароматах"). Он после трудного рабочего дня обязательно найдет пару минут, чтобы узнать, что я сегодня написала и будет слушать мои стихи. Идеальный мужчина будет просто рядом, именно тогда, когда он мне нужен. Не знаю, как это получается у моего идеального мужчины все тридцать лет. А может он супермен под прикрытием? А может это просто любовь…