Бунину
В чужой стране героев ждёшь,
без красных смут и "лже-Мессии".
А за окном французский дождь
напоминает о России...
Где от пейзажей до стихий
тебе всё близко, но далёко.
О ней и проза и стихи -
наследство миру в рваных строках.
Горящий дом, потухший сад,
дворянских гнёзд сырые ветви.
Как сладкий дым зовёт назад -
в край разорённый, в край заветный!
Туда, где стынет зольный след
не раз отвергнутых любовей.
А ныне - "Нобель", Старый свет.
Всё мимо, мимо...пульс не ровен...
Париж с Москвой по духу схож ,
для беглецов - разрыв на части.
Наденешь шляпу, выйдешь в дождь,
печальною судьбою счастлив...
