Пара
Пахнет синим бархатом и немного – холодным дымом,
пара дней, и – рука в руке – мы пройдёмся весенним адом,
выдувая остатки зимы из засохших сломанных стеблей –
своенравная дурочка со свирелью и душеприказчик.
Пара лет – и взойдут на костёр безымянные сорные травы,
а пока грустим, удлиняем строку и вьём из неё верёвку,
затеваем тайные игры в слова, в съедобно и несъедобно:
уронила белый наив луны, наливное – шпинель – поймалось.
С нами Босх, а Моцарт лишь снится, к утру забудем,
и как прежде станем жить, петь на тризнах и выть по свадьбам,
а захочется передышки, чего-то вечного и святого, –
вспомним про коммунальные платежи и прогноз погоды.
