Вопрос

В твоей руке лежит моя рука.
Пусть не сильна она, зато легка –
потрогать может даже облака –
в моих краях их вместо шапки носят…
Но лучше гладить шёлк твоих волос
и, идиотский выпалив вопрос,
поцеловать тебя в античный нос,
совсем забыв о заданном вопросе.
 
Твоя любовь, а может быть беда…
Не обессудь, с тобой я навсегда.
И даже время – талая вода
не растворит, хотя и камни точит,
ни нас, ни наш порыв, ни «будь со мной»,
ни серых стен шершавость за спиной,
ни поцелуи сквозь «ещё, постой…»
А впереди – три дня, четыре ночи…
 
И пальцы рук – по шее и плечам
бегут, ноктюрн играя по ночам
на них шопеновский… горит свеча,
роняя воск и обжигая кожу.
И горячо, и нету больше сил,
в окне идёт сменяемость светил.
О Боже, ты теперь меня спросил…
А я ответила, смеясь: «Быть может…»
 

Проголосовали