Исповедь художника
Меня тянуло к живописи с детства,
А в школе я учился так себе,
Отец ругал, грозил лишить наследства,
Не видя перспектив в моей судьбе.
Папаша был чиновником матёрым,
Хотел такой же доли для меня,
Но я не прогибался под напором
Ни громких слов, ни хлёсткого ремня.
Всё тратя на холсты и акварели,
Искусству отдавался до конца,
Но люди всё равно не рассмотрели
Во мне талант великого творца.
Сижу теперь за столиком в пивнухе,
Кляня себя и свой упёртый нрав.
Не зря отец давал мне оплеухи,
Не скрою, что во многом был он прав,
Ведь сколько я ни бился лбом об стену,
Никто не оценил моих картин.
Прощай, любимый Линц, поеду в Вену,
Оттуда в Мюнхен, может быть, в Берлин.
Досадно, но не стану убиваться,
Забуду этот пройденный этап.
Хочу теперь в политику податься.
А вдруг попрёт! Вступлю-ка в эНэСДАП…
