Далёкий уже теперь 2001 год.

Старший сын поступил в институт и уехал.

Первый раз в Новый год не вся семья соберётся за праздничным столом.

Дом затих с августа, погрустнел. Стал просторным, звонким. От тишины.

Уехал наш баянист учиться. Без баяна.

Баян поместили в большой чёрный футляр и поставили за шкаф.

Младший сын не баянист. Домрист.

Домристу баян без надобности. Медиатор взял, домру взял, сел поудобнее - и наслаждайся, дом, звучанием!

Новый год. Январь. Череда праздников. Настроение? Нормальное. Но никак к тишине не привыкнем.

Не хватает одного всего человека в доме для полного и всеобщего семейного счастья.

Но делать нечего. Всему своё время. Дети взрослеют быстро. Дети взрослеют резко...

Привыкаем. Долгих шесть лет теперь в разлуке жить нужно. Нужно жить. Работать, отдыхать, праздновать. Жить простую человеческую жизнь. Привыкать к разлуке.

И почему шесть? Факультет истребительной авиации. Не шесть. Больше. Может быть, десять, или двадцать...

Кто знает? Никто не знает.

Зима снегом наш край не балует. Редкость редкая. Но в тот год аккурат на шестое января такой снегопад случился, что запомнился надолго.

За пару часов вокруг всё стало белым-бело: мягкий пушистый снег летел и летел, летел и летел, укрывая землю. Он лёг повсюду: на скамейки, на крыши домов, на деревья. Деревья стоят в снегу, словно в шубках. Белые-белые. Праздничные. Торжественные.

 

... Люди за окнами куда-то спешат, оставляя на снегу цепочки из своих следов. Куда они идут? В дома, где их ждут. Сочельник. Волшебное время. Светлое. Радостное. Сказочно-чудесное!

Накрываю на стол - и.. понимаю, что один предмет лишний. Нас четверо, а сервировка на пять персон.

Не привыкну. Наверное, никогда не привыкну. А пусть стоит. А вдруг.

Ну, о чём я? О чём? Нет, этого быть не может, потому что не может быть. Не бывает так.

Понимаю. А в душе зародилась надежда. Искоркой. Маленькой тёплоой точкой.

Материнское предчувстсвие или интуиция - не знаю. Но вот прямо вижу, как сквозь этот снегопад идёт человек. Идёт. Идёт домой. В тепло. В уют, в дом, где его ждут.

Размечталась, да.

Уже вечер. Фонари уличные зажглись. И мир стал совершенно другим. Сказочным!

В свете фонарей падающий снег был еще красивее. Он блистал...

Что? Не может быть! Силуэт, который я никогда не спутаю ни с каким другим. Сын!

Замерла. Жду, скрипнет ли калитка. Есть! Скрипнула...

Бегу навстречу, а он уже входит в коридорчик - в бушлате, в шапке, и весь - в снегу. Даже ресницы! Снимает шапку:

- Всем привет! А вот и я! Увольнение. До завтра. Мечтал о встрече!

 

Мы не верим. Обнимаем! Повзрослел. А всего-то семнадцать лет.

Это был даже не праздник! Это было чудо!

Не спали почти. Разговаривали. А когда он баян в руки взял, дом ликовал. И мы.

Соседи пришли. И был на нашей улице праздник. Самый настоящий.

Утром провожали. До августа. В августе отпуск. Я думала - каникулы, как у всех студентов, но у этих студентов, которые курсанты - отпуск.

Привыкли к расставаниям, к расстояниям, к разлуке. Да и не разлука это. Ожидание. Ожидание встречи.

А это - совершенно другое. Совершенно!

Так и живём. Верим в чудо. И оно редко, но происходит!

А иначе - зачем?