Декабрь..
Декабрь. Тридцать первое. Лета
замёрзла. И неглубока.
Земля принимала поэта
и лес провожал лесника.
Что – Лета?! – прикинется Томью
несущею с горних долин
солёные мёрзлые комья,
летящие в глину.
Из глин –
в холодное русское поле,
в тугую могильную ржу…
А в памяти: "Хули ты, Коля..."
и прочее...
что – не скажу.
