Сюрреалистическое
Мы сотканы из ткани наших снов.
Уильям Шекспир
Снилось, что голова —
стеклянная полусфера,
крутящаяся на шейной ножке:
так и хотелось разбить на счастье,
словно бокал —
в крошку.
Снились глаза —
отдельные от лица —
пугающее число и каждый
по пять копеек.
И все,
завидев меня, глядели,
пустой озлобленностью звеня:
Хотелось
проверить на зуб
какие они на деле.
Снилось:
выбор был невелик —
объёмом всего
в один паршивенький бит:
бить мне или не бить
стеклянную полусферу.
Ведь может
случиться так,
что мой же кулак пронзят
осколки стекла
и еще сильней зазвонят
глаза
и мне их не перебить.
Вот так
паршивенький бит
становится мегабайтом.
Вот так
восьмибитный Марио
свершает очередной game-over.
