Ремесло
Говорят, что удел поэта -
Зов пера, что лишает сна.
К чёрту перья! Брехня всё это,
Коль есть образ и мысль ясна.
Мне плевать, что в стихе согласных
Я так много влепил подряд.
Я - любитель речей опасных,
Мне важнее взорвать снаряд!
Чтоб тебя он задел осколком
И чтоб шрам на душе возник.
Чтоб для всех я стал белым волком,
Что без спроса в сердца проник.
И я буду тогда доволен,
Как поймавший косулю волк.
Я, наверное, тяжко болен,
Но в охоте я знаю толк!
Нет рецепта на исцеленье,
Потому - подниму стакан,
Чтобы в каждом стихотвореньи
Жил поэт, а не графоман.
Я сумел бы себя угробить,
Как угробило большинство,
Ведь лишь так превращаю хобби
В отражение, в естество.
Ночь без сна - неплохая тема,
В смысле поиска новых слов,
Для поэта ведь не проблема
Это вовсе, а ремесло.
