Прощание
…И с учетом того, что жизнь предлагает нам
подлинников все меньше, все больше фикций…
Виталий Мамай
Знаешь, у меня это тоже давняя традиция:
поднявшись на третий этаж Уффици,
вкопанной замереть у крайнего правого окна.
Ни одно (даже профессиональное фото)
подлинных красок не переда́ло пока.
Выхваченное в ярких сумерках,
творение рук человека - Понте Веккьо.
Старый мост.
Пряжкой изящно сцепив берега Арно,
камни и злато в себя вобравший,
тайны Синьории верно хранящий.
Не изменившийся, не обветшавший,
в лучах заходящего солнца парящий.
И хоть не разрушен он, не снесён, не сожжён,
вряд ли нам вместе пройти по нему суждено.
Да и такая ль уж это беда,
Ты не вернёшься, изгнанники
не возвращаются назад никогда.
Но каким бы не был твой путь в бесконечность
(лаврами устлан, терново-извилист),
Шелуха неизбежно слетит,
Подобно тому, как в садах Бо́боли
Опадают листья.
Мне безразличны улюлюканье и свист
Не ведающих о чём ты, тебя читая.
Ведь было меж нами касание... то,
в котором обретается вечность,
в котором почти что преддверие рая...
Янв. 2018 г.
