Шаги, попавшие в такт одиночеству
Ланцетом
свет от фонаря
дырявит пустоту пейзажа.
Образованье ноября
проникло в ткань пятиэтажек,
дав метастазы.
Снег и дождь...
Заборов сгнившие останки...
Дели тоску...
Себя размножь раскатами консервной банки.
И, поднимая воротник,
я отвожу глаза от неба.
Ноябрь,
ночь как черновик
того, где был,
того, с кем не был...
И ничего не осталось...
Только в открытом окне
ночь под дождем бесновалась
и становилась темней.
Редкие звуки...
и шторы, будто бы взгляд мертвеца,
пялят в пространство узоры,
ловят меня на живца
яркими красками флоры,
сказками той стороны,
где в полумраке каморок
были причастны к любви
люди, сошедшие с лодки,
люди, воздвигшие сад
в светлом квадрате высотки.
Их бытовой авангард
выставлен, как на продажу,
в глянце стеклянных причуд.
Я же веду репортажи
с места, которому чужд.
© 2017, 2018
